Hoy toca video para los que conocen Pamplona y no han tenido la suerte de vivir los sanfermines.

Dura 2:28 y la verdad es que han recogido muy bien casi todos los tópicos típicos de nuestras fiestas. Así mismo creo que está hecho por ”601 Producciones Audiovisuales”.

Espero que os guste. Poneros cómodos para verlo no vaya a ser que los pelos como escarpias os agujereeen la ropa…A ver si aprenden los de callejeros viajeros…

http://www.youtube.com/watch?v=sFK-A4uTw4s

Zorionak Nuria!

Surferos de internet, paleólogos sanfermineros, afectados por el síndrome de Diógenes… ¿Quién sabe dónde pudo conseguir una película titulada “Porque llegaron las fiestas”? Le pregunto a Google y me dice que este documental es de 1980, en unas páginas, en otras de 1981, y que lo dirigió Jesús Sastre. Yo fui a verlo con toda mi familia a los cines Príncipe de Viana, bueno, al cine Príncipe de Viana, una sola sala, con su lámpara de araña y todo, antes de que se convirtiera primero en multicines y después en un bloque de apartamentos; fuimos a verla, decía, porque alguien nos dijo que salía mi hermana. Y sí que salía, la entrevistaban después de un encierro txiki. Nosotros nos meábamos de la risa, y también nos sentíamos orgullosos y ya imaginábamos a las Victorias (Vera y Abril) temblar, amenazadas por el brillo de una nueva estrella en el firmamento cinematográfico, viendo a mi hermana en aquella pantalla grande, tan seria, tan guapa, diciendo que a ella no le daban miedo las vaquillas. Las vaquillas eran más bien cabricas, decían los mayores, pero me gustaría haberlos visto a muchos de ellos el día que bajé con mis amigos al final de la Estafeta y del camión del que la desencajonaban salió una hecha un manojo de nervios y se llevó por delante a Natxo y a él le rompió la clavícula y a nosotros la racha de noches que llevábamos yendo a cenar por la cara a la pizzería de sus padres en la Trave, después de los fuegos. Vale, Natxo en realidad amigo amigo no era y lo mismo podía haberse llamado Andrés (por el interés te quiero Andrés ¿se pilla?).

Por lo demás, hoy no le veo yo con muchas posibilidades a un encierro txiki. Los padres se empeñarían en correr junto a sus hijos y, en particular, los padres de Natxo pondrían una demanda al ayuntamiento. Era otra época, os lo dice el abuelo cebolleta, cuando se fumaba en las villavesas y en la consulta del médico (y solía ser el médico el que fumaba).

Pero nos estamos despistando. El caso es que en aquella película-documental (‘documental con guión’ la define una de las búsquedas en Google, y no entiendo muy bien qué quiere decir), recuerdo que salían también un tipo con la cara ensangrentada que decía que se había caído muralla abajo cuando estaba con su novia. Algo no casaba porque aquel ecce homo cuando le preguntaban por su profesión contestaba: cura, y luego apostillaba su accidentado revolcón de este modo. “Me pegué una hostia…”. También salía, en el documental, un tipo con un bombo al que cuando le preguntaban de qué peña era decía “De la ETA”; y un polo de naranja gigante pasando de lengua en lengua por el tendido de sol… Bueno, al menos eso es lo que recuerdo yo, que igual si consigo volverla a ver no tiene nada que ver. Mi hermana sale fijo, eso sí. Si alguien sabe algo de la peli que avise, por favor.

]]> http://www.blogsanfermin.com/quien-sabe-donde/feed/ 5 http://www.blogsanfermin.com/2012/ http://www.blogsanfermin.com/2012/#comments Mon, 02 Jan 2012 01:49:16 +0000 estafetakoa http://www.blogsanfermin.com/?p=6500 Pues sí, ya ha llegado, ya está aquí 2012, y como dirían algunos, ¡este año sí que hay San Fermín!

Hoy habrá gente que vuelva al trabajo tras unos días de vacaciones, otros que estarán de resaca tras la primera cena de escalera e, incluso, a muchos todavía les estará durando la de Nochevieja.

Y el blog aquí permanece, fiel e impertérrito, camino de los cuatro años de vida y de los primeros 1.000 artículos publicados. En este año en el que se conmemora el V Centenario de la invasión de Navarra y en el que los aztecas o los mayas o no sé quién anuncian el fin del mundo, todas las personas que seguimos este blog sabemos que el fin del mundo llegará, una vez más, el 5 de julio por la noche, cuando nos acostemos con los puños apretados, deseando que esa noche pase lo más rápido posible, como txikis en la noche del 5 de enero.

Mientras tanto, aquí andaremos, en esta cuenta atrás o cuenta adelante, que no lo tengo claro, con microrrelatos sanfermineros, chascarrillos, noticias, batallitas de abuelo cebolleta, menús de escalera, gigantes, peñas, vallados, guiris, comentando detalles más o menos conocidos de la fiesta, discutiendo sobre el cartel oficial, el de la feria taurina, la ubicación de las barracas, las prohibiciones municipales, sobre quién debe tirar el txupinazo o sobre lo mucho que echamos de menos a ELLA.

Cinco minutos al día.

La verdad es que tragarse todos los partidos con el estruendo de fondo del susodicho instrumento resultaba un verdadero peñazo y nuestras autoridades municipales, anticipándose a un posible y más que probable boom de ventas en San Fermín, decidió ese mismo año prohibir la venta de vuvuzelas en fiestas e instruyó a la Policía Municipal para que se incautase de dichos aparatos, en caso de detectar su venta en cualquier puesto ambulante.
La medida resulto bastante efectiva (para alivio sobre todo de los vecinos del Casco Viejo) y apenas se vieron las mencionadas trompetillas de plástico por las calles.

Dicho todo esto, comentar que este cacharro infernal no es en absoluto ninguna novedad y que allá por el año 80, si no me falla la memoria, se vendieron en Pamplona por San Fermín como rosquillas (en concreto yo tenía una de color verde, que aún guardé durante bastantes años por casa, hasta que en una limpieza general fue al cubo de la basura).
Todos los chavales andábamos por la calle con una de esas, que por lo que recuerdo se vendían o bien en color verde o en azul, soplandolas a pleno pulmón.
Además, todavía tengo grabado en la memoria, el que después de pasarte todo el día chuflando el trompetón como un poseso, se te quedaban los morros hechos un verdadero higo por el roce con la boquilla, a la que no le habían quitado las rebabas restantes del proceso de inyección del plástico.

Así que ya véis, nada nuevo bajo el sol, dado que la vuvuzela ya estaba dando la lata entre nosotros hace nada menos que 30 años.

http://www.youtube.com/watch?v=YpXN8BvGp_o

Este año Pamplona se olvidó antes que nunca de su canita al aire de cada mes de julio y el día 15,  el día-más-triste-del-año,  de par de mañana ya andaba echando en el cogote de quienes aguantaron hasta el encierro de la villavesa su aliento con olor a confesionario, a regaliz de palo y a orinal sucio debajo de la cama, preparado para una siesta que durará doce meses.

Pero bueno, yo tampoco puedo hablar mucho. Por lo general, me dan un poco de grima los que se visten de blanco fuera de temporada. Ir con el pañuelico a ver a Osasuna o a AC/DC (eso a mí me ha tocado verlo, y lo que es peor, Brian Johnson se anudó al cuello uno de esos pañuelicos ) me parece una julada, no sé que opinará Josemi Rodríguez Sieiro. Claro que lo mío es un trauma infantil: cuando tenía cinco o seis años mi madre nos llevó a mí y a mis hermanos a un concurso de disfraces vestidos de pamplonicas. ¿Qué tipo de disfraz es ese, mamá? Aparte de que se notó demasiado que nos habías apuntado a última hora, el traje de sanferminero no es un disfraz, es una segunda piel, que se cae el 14 de julio y no vuelve a salir hasta el día 6 del año siguiente, por lo general tirando de la sisa. Y nadie va a un concurso de disfraces en pelotas, mamá. ¿Por qué tuvimos que soportar aquello, que nos confundieran con un grupo de joteros infantiles? (“Las actuaciones son luego, chicos”, dijo el presentador del acto, mientras desfilábamos por la pasarela). ¿Fue todo aquello necesario, mamá?…

Solo lo he pasado peor vestido de blanco en otra ocasión, con el agravante de que esta vez sucedió durante los propios sanfermines. Fue hace un montón de años, cuando yo era joven, no digo más. Las barracas políticas (fue hace tanto que hasta había barracas políticas) habían organizado un concierto de ruido el día 14. Tenían que hacer mucho ruido, porque el ayuntamiento, a su vez, había montado otro concierto a la misma hora y a solo cincuenta metros de distancia: aquel año las barracas políticas estaban en el tramo final de la Avenida del Ejército y el concierto del ayuntamiento se hizo en Antoniutti. Así que estaban los dos escenarios pegaditos, y todo aquello lleno de punkis: el consistorio había decidido echar aquel pulso poniéndose también una pulsera de pinchos, y si en el concierto de las barracas políticas tocaban Tijuana in blue y Cicatriz, en el del ayunta lo hacían Eskorbuto y MCD (lo nunca visto, el ayuntamiento de Pamplona contratando a un grupo que se llamaba Me Cago en Dios y la txozna de las Gestoras en la Avenida del Ejército). El caso es que yo aquel día salí de casa, como los anteriores, todo vestidico de blanco, y para mi sorpresa me encontré a mis amigos maqueados con vaqueros rotos, pantalones escoceses, camisetas negras… Mis amigos eran unos falsos, unos renegados, pero tenían mejor ojo, más instinto de supervivencia que yo, que en medio de aquella marea negra, de olas encrestadas y katxis navegando de mano en mano, me sentí un náufrago con mi faja y mi pañuelico rojo. Hubiera pasado más desapercibido y recibido menos ahogadillas con la mirada si llevara puesta una camiseta de Ramoncín (de hecho, en aquella época y en aquel lugar podía haberla llevado sin ningún problema).

De blanco y rojo, en definitiva, queridos amigos, solo hay que vestirse en sanfermines menos los días que toque Eskorbuto; o como mucho, para escribir la columna, a ver si así la próxima estamos más inspirados, más en situación,  y conseguimos interrumpir la siesta, espantar unos cuantos moscardones y que el señor con el oriller marrón pase de una vez y la piel empiece a mudar.