Esta pasada noche Escalera, hoy San Blas y mañana IV Aniversario de blogsanfermin. Quien nos lo iba a decir cuando iniciamos esta aventura. Cuatro años al pie del cañón publicando diariamente sobre nuestras queridas fiestas de San Fermín. Ninguno imaginábamos que íbamos a llegar hasta aquí, ni se nos pasaba por la cabeza que íbamos a crear y organizar un certamen literario que este año, y a pesar de la crisis, llegará a su cuarta edición.

Creo que coincidiremos todos los chalados que pusimos en marcha esta locura, que lo mejor de estos cuatro años ha sido la gente que nos hemos ido encontrando en esta travesía (no del desierto), algunos de los cuales se han incorporado como escritores habituales, otros como comentaristas y muchos más como lectores.

También ha habido críticos, a los que apreciamos porque nos hacen mejorar. Que de los más de 5.900 comentarios a los artículos, únicamente hayamos tenido que retirar dos, uno de un reventa que ponía su teléfono móvil y otro por faltar al respeto, ya que no entendió el artículo y posteriormente reconoció su error, dice mucho de todos vosotros, el mejor patrimonio de blogsanfermin.

Gracias por compartir nuestra pasión y así conseguir entre todos que el periodo que va del 15  al 5 de julio se nos haga más ameno y más corto.

Y resulta que este es nuestro post número 990, así que en dos semanicas alcanzaremos los 1000.

A seguir disfrutando de los cinco munitos de San Fermín al día.

Cada mañana de ciertos días de julio, si todo va bien, a las 8:01 la manada irrumpe en la calle Estafeta. Y si todo sigue bien, un minuto más tarde enfila el callejón de la Plaza de Toros de Pamplona.

En cuanto pasan los cabestros de cola, las persianas de muchos locales de mi calle se alzan para atraer a noctámbulos y madrugadores. Puestos de camisetas, pastelerías, tiendas de fotografía y cafeterías se ponen en marcha cuando los toros están todavía sin resuello en los corrales de la plaza.

Así, se forman colas tremendas delante del Churrero de Lerín o de la Casa del Libro, los guiris de empalmada se cambian de camiseta para seguir haciéndose fotos con el periódico atrozmente enrollado en la mano y las camionetas de repartidores se apoderan de los adoquines, con la intención nunca suficientemente ensalzada de rellenar las cámaras, prácticamente saqueadas durante la noche, de los bares de la calle.

Frente a semejante trajín se cruzan las familias que se han despertado para ver el encierro y esperar a los gigantes con los que aguardan impacientes, como con mono, a que reabran los bares para continuar la juerga. Muchas cuadrillas se dirigen al mercado, para comprar lo que se van a zampar en los almuerzos en sus Peñas y Sociedades.

A mí, todo esto me lo han contado.

A las 8:02 estoy en la cama.

A pasarlo bien esta noche, por cierto. On egin.

Las diez de la mañana, el ejército uniformado de músicos se cuadra ante su director que, batuta en mano, supervisa que nada quede sin control. El público se arremolina formando un nutrido y curioso grupo. Se pide silencio, imposible, algún coche, la villavesa, los repartidores, todo está en contra. Todos se miran desesperados, ahora un borracho haciendo sonar un matasuegras. Expectantes, el borracho parece comprender lo que allí está a punto de suceder y decide también guardar silencio, un improperio sale de su boca, no hay manera de mantener el equilibrio, los espectadores se quejan de sus modales, encoge los hombros como interrogando que él no puede hacer nada, le conminan a que se marche, por fin, exclaman los impacientes. Algún músico se ha descuadrado, hace calor, otro se desabrocha la camisa, se le conmina a que guarde la compostura. En esto, un grupo de niños aparece gritando como sólo saben hacerlo ellos, todos se descomponen, otro músico se quita el chaqué y hace amago de tirarlo al suelo, una mirada del de la batura hace que desista, aparecen las madres y se quedan atónitas con lo que ven, intentan hacer callar a sus infantes y al no conseguirlo optan también por marcharse. El público se impacienta, las toses y los murmullos cada vez son más frecuentes, los menos pacientes se marchan. De pronto, todo para indicar que ahora si, que la espera ha merecido la pena, un silencio de catedral se apodera de todos los presentes, el director iza la batuta y ante su ademán, todos se llevan los instrumentos a la boca, gira la cabeza a un lado y otro y da la orden de ejecutar la melodía, mas algo ocurre, ningún instrumento suena.

En unas fechas en las que las fiestas de navidad ya han pasado a la hemeroteca, y ya se sabe cuánto se ha consumido, cuánto ha sido el IPC, y cuánto ha sido el despilfarro de nuestros políticos (bueno no, esto tristemente no dejaremos de saberlo nunca), uno ya sólo tiene puesta la mirada en las fiestas de San Fermín. Todo ya es “Para San Fermín voy a….”, “A ver si este año entes de San Fermín estoy….”, etc, etc…, y es que uno ya teme ir hasta al médico, por aquello de que si sale algo, tenga que arreglarse antes de San Fermín. A un muy amigo mío así le ha sucedido, y es que tras acabar los anteriores Sanfermines, ha tenido su particular sin vivir con su vesícula dichosa, y siempre se planteaba si se lo solucionarían antes de los próximos Sanfermines, y en los que poder llegar en plenas condiciones para dar el máximo en las fiestas. De lo primero que preguntó fue el tiempo de recuperación para hacer esfuerzos, “un mes, le dijo la medico”, y respiró al tiempo que se aseguraba de que aún estaba en Enero……

Y es que, a quién no le ha sucedido nunca eso???, quién no mira en el calendario cuando va al dentista si va a llegar a tiempo para San Fermín???, quien no se preocupa más de una dolencia cuando se van acercando las fechas???. Lo mismo pasa con las dietas, unos/as empiezan la dieta del bikini, y otros/as sin embargo la dieta de San Fermín, y es que, como objetivo prioritario está en llegar en las mejores condiciones posibles al 6 de Julio vista. Lo mismo pasa con las obras, las reformas de las casas, ya solo se habla de “necesito esto para San Fermín…”, “esta obra me la podrás hacer para San Fermín…”, como si en San Fermín se acabara el mundo, y es que es así, para la gente de Pamplona solo hay dos fechas, Navidades y San Fermín.

A nosotros estas cosas tambien nos pasan, solo que tenemos quien por suerte, nos preparan y todos los 6 de Julio estamos como pinceles esperando nuestra salida, pero sí que lo vemos en nuestros porteadores, que ya sabemos que comienzan a prepararse de una forma distinta para estar en perfectas condiciones en San Fermín, y así no tener ningún tipo de sobre salto.
Así pues, no lo olvideis, al igual que me imagino que a los que estén haciendo la obra de la Peña Anaitasuna, el objetivo es……..SAN FERMÍN!!!.

Un saludo,
Toko-Toko

Cada 6 de julio Pamplona rememora una de las escenas que en otros tiempos eran habituales. Fieles a nuestra obsesión por perpetuar tradiciones, reeditamos la fórmula que había para evacuar las aguas mayores y/o menores en tiempos medievales, y no tan medievales.

Entonces, “verter” a la calle era el mecanismo para dar salida a las aguas residuales domésticas. Las inclinaciones y peraltes que tuviera la misma daban lugar a los consiguientes reguerillos de orines.

La costumbre mandaba avisar a los posibles transeúntes de que se iba a proceder al vertido tóxico, con el fin de evitar que alguno quedara literalmente albardado de giña. Así, había que estar atento, porque al grito “¡agua va!” seguía la avalancha hedionda y pringosa que vete tú a saber qué incluiría.

Pues bien, cada 6 de julio se repite la jugada, solo que en los tiempos que corren de tener que cogérsela con papel de fumar para todo, el agua que se arroja es limpia y cristalina merced a los avences tecnológicos que han permitido tener agua corriente en las casas (a veces se nos olvida el valor de lo que ya se da por hecho). Bueno, habrá que dar por hecha también la urbanidad del lanzador…

Cuando éramos pequeños y nos hacinábamos los primos en los balcones de casa de los abuelos, uno de los mejores momentos de los sanfermines era precisamente ése: cuando nos dejaban inclinar el balde lleno de agua desde la barandilla del balcón. Nos agarraban por detrás temiendo que fuésemos detrás del líquido elemento, y es que el balde pesaba más que nosotros. Siempre había bronca para ver quién tiraba, ya que había pocas oportunidades: los mayores en seguida se cansaban de tanto ir y venir del balcón a la cocina y de la cocina al balcón acarreando el balde -había que atravesar de punta a punta un piso que era como una longaniza-.

De la calle, aparte de los efluvios, subían los cánticos del personal: “¡aaaaguaaaaaa!… ¡aaaaguaaaaaa!”, y el clásico “¡Todos quereeeeemos maaaaasss!…”

Años después éramos los de abajo, y francamente, en pleno riau-riau, o subiendo la Chapitela después del txupinazo, el chorro de agua no lo cambio por nada.